Continua da "Invito a Corte"

La sensazione generale che potreste aver provato nell'uscire dalla sala delle udienze è qualcosa di vagamente simile a una boccata d'aria fresca dopo ore di aria viziata, tipiche di certe pensioni di basso ceto. Quella cappa di inefinibile oppressione, che invisibile era calata su di voi, sembra misteriosamente scomparsa. Persino il ricordo di ciò che avete appena visto e sentito fa meno paura.

Rinvigoriti, seguite di buona lena la donna attraverso un andirivieni di corridoi e scale a chiocciola. State scendendo verso il basso. Di quando in quando vi giungono attraverso le porte che passate, mormorii indistinti, chiacchiere da salotto e dolci note di vecchi grammofoni, segno che il palazzo ospita un discreto numero di fratelli e ghoul.

Giunti in un angusto seminterrato, vi ritroverete dinanzi ad un unica porta di metallo blindato. 3 rapidi colpi di nocche della donna, e da uno spioncino a scorrimento si paleserà il taglio di due occhi che vi scrutano.

"Sono i nuovi membri della Coterie organizzata dal Siniscalco... Falli passare" la di lei breve intercessione.

Finalmente quel maledetto colloquio è giunto a conclusione, sguardo che per qualche attimo resta a vagar per la stanza e poi ecco che finalmente giunge il loro cicerone, alcuna riverenza verso quei balconcini, il rispetto verso quegli esseri non è voluto è dovuto.
Passo dopo passo segue la guida, volto che in una smorfia resta contratto, mani lungo i fianchi, mentre tutta l'attenzione olte al mare di pensieri che si muove nella sua mente è rivolta a quelle che son le percezioni uditive, voci, sussurri, tutto ora come ora potrebbe ritornar utile, la sua natura lo spinge verso la libertà, ma allo stesso modo lo spinge a preservar la sua pellaccia.

<iuff...> sbuffa rumorosamente mentre si ferma a qualche passo di distanza dalla serva, capo che torna ad elevarsi attento su quella porta, sopracciglio destro che si inarca un attimo perplesso.

Ultima occhiata a quella tetra stanza, mentre i passi della neo coterie li conduce all'esterno della sala, non riesce ad avvertir il benchè minimo cenno d'interesse da parte dei Primogeniti, il silenzio amplifica i loro passi aguzzandone il timore di sbagliare. Una volta fuori, lungo il corridoio, l'aria che si respira è meno pesante, meno angosciosa, i nervi si rilassano ed il sudore che se sol fosse umano vi sarebbe in volto.
Giunto anch'egli nei pressi della ormai dichiarata "Armeria" ascolta le parole dell'accompagnatrice mentre già fantastica con la mente su cosa possa trovare all'interno, fantasie che però vengon immediatamente elise dalla consolidata idea che i suoi pugni, i suoi artigli, le sue zanne fanno molto più male di un fucile a canne mozze.
Rimane immobile e sopratutto silenzioso, mani nelle tasche dei jeans e sguardo che si alterna tra i volti dei presenti quasi a voler ghermire una loro espressione al riguardo.

Un inchino come gesto di congedo, e orgoglio che riempie Anders per l'applauso ricevuto.
Usciti dal salone, si appresta a seguire la donna che li fa da guida verso quella che sarà l'armeria; la curiosità nel vedere quale armamentario verrà messo a disposizione e la scelta delle armi che più gli si addicono e che sono più consone alla missione sono i pensieri che si fanno strada nella mente del toreador.
Pensieri che distraggono dall'evidente noia per il silenzio degli altri presenti.

Si sente piccato nell'orgoglio quando ascolta le parole dell'uomo, mentre i propri occhi passano sull'arsenale. Rapidamente risponde, chiaramente le sue parole sanno ferire più delle sue altre abilità, ma non per questo si tira indietro. Anzi vuole scoprire per cos'è più portato. Risponde con tono deciso e secco.

Sinceramente non ho mai impugnato un arma. Non ne ho mai avuto il bisogno e così al momento non saprei neanche dirti per cosa potrei essere portato. Però non per questo mi farò schiacciare al di fuori di queste mura.
Dato che il tuo compito è cercare di farci sopravvivere ti chiedo di mettermi alla prova. Fare in modo che tu possa mostrarmi quale potrebbe essere l'arma più indicata per me.

Aspetta ansioso una risposta, sotto la tenue luce, pronto a reagire ad un eventuale sfida verbale o fisica.

Attende che il resto del gruppo entri all'interno della sala, poi quasi infastidito ancor sbuffa dalle narici come un comune mortale, sfila le mani dalle tasche dei jeans per portarle nuovamente conserte al petto. Il bagliore della lampadina ricorda qualche sala privè dei night dove ha lavorato, sale squallide destinate a consumere una notte con prostitute. Poi comincia a camminare attorno a quei tavoli in vetro rinforzato, lo sguardo vaga come un bimbo alla scoperta del nuovo mondo, si sofferma poi su tutte le armi che all'interno ci sono.
Non appena il tizio comincia a parlare si poggia con le spalle contro la parete più vicina e lo ascolta per bene, sembra conoscere il fatto suo, dall'abbigliamento e dall'accociatura del braccio, di sicuro è un ex militare. Lo fissa intensamente stufo delle sue parole, di sicuro gli altri sono dei novellini che magari temono di impugnare un'arma per paura di spezzarsi un'unghia appena decorata. Non appena la domanda viene posta all'intero gruppo, il giovana Gangrel snoda la postura delle braccia per portare le mani più vicine al viso, guarda con insistenza le sue nocche, le sue unghie, le accarezza e prima che l'ultimo ossa possa essere scocchiato prende parola a tono basso.


Per poi alzare il capo quanto basta per fissare solo l'uomo, al momento la coterie non sembra interessargli.